Părinte, jinx-ul din acest an ne călărește
unde ai urmat-o pe mama noastră până la somnul ei rece;
un al doilea șoc care îți fierbe piatra în inima ta,
lăsându-mă aici să mă amestec și să scap de desfacere
tu din reședință pe care nu ți-o puteai permite:
o cheie de aur, jumătatea ta de o moară de lână,
douăzeci de costume de la Dunne’s, un Ford englez,
dragostea și verbulitatea legală a altei voințe,
cutii cu poze cu persoane pe care nu le cunosc.
Le ating fețele de carton. Trebuie să plece.
Dar ochii, la fel de groși ca lemnul din acest album,
ține-mă. Mă opresc aici, unde un băiat mic
așteaptă o rochie zdrobită să vină cineva …
pentru acest soldat care-și ține bușonul ca o jucărie
sau pentru această doamnă de catifea care nu poate zâmbi.
Este tatăl tatălui tău, acest Commodore
într-un costum de poștă? Între timp, tatăl meu
l-a făcut neimportant pe cine căutați.
Nu voi ști niciodată despre ce sunt aceste fețe.
Îi blochez în cartea lor și îi arunc afară.
Acesta este carnetul galben pe care l-ai început
anul în care m-am născut; la fel de crăpată acum și de încrețită
sub formă de frunze de tutun: agățări în care Hoover iese
democrații, dându-și degetul uscat la mine
și Interzicerea; știri unde s-a dus Hindenburgul
în jos și în ultimii ani în care te-ai plimbat
pe război. Anul acesta, solvent, dar bolnav, ai vrut să spui
să se căsătorească cu acea frumoasă văduvă într-o grabă de o lună.
Dar înainte să ai acea a doua șansă, am plâns
pe umărul tău gras. Trei zile mai târziu ai murit.
Acestea sunt instantaneele căsătoriei, oprite în locuri.
Acum, unul lângă altul, pe calea ferată spre Nassau;
aici, cu cupa câștigătorului la cursele cu barca rapidă,
Aici, în cozi la Cotillion, te arunci,
aici, prin canisa noastră de câini cu ochii roz,
alergând ca niște porci crescuți în spectacol în stiloul lor cu lanț;
aici, la spectacolul de cai unde sora mea câștigă un premiu;
Acum te las pe tine, bețivul meu, navigatorul meu,
primul meu păstor pierdut, să iubesc sau să privesc mai târziu.
Țin un jurnal de cinci ani pe care îl ținea mama
timp de trei ani, spunând tot ce nu spune
a tendinței tale alcoolice. Te-ai supărat,
ea scrie. Dumnezeule, tată, în fiecare zi de Crăciun
cu sângele tău, voi bea paharul tău
de vin? Jurnalul anilor tăi în grabă
merge la raftul meu să aștept să treacă vârsta mea.
Numai în această perioadă acoperită va iubi perseverența.
Indiferent dacă sunteți drăguți sau nu, vă trăiesc,
apleacă-mi fața ciudată spre a ta și te iartă.