Pământ, pământ,
călăritul tău
spre disparitie,
chiar la rădăcini,
îngroșarea oceanelor ca pârâul,
sărbătorind în peșterile tale,
devii o latrină.
Copacii tăi sunt scaune răsucite.
Florile tale se gem în oglinzile lor,
și plângeți pentru un soare care nu poartă mască.
Norii tăi sunt albi,
încercând să devină călugărițe
și spune nove la cer.
Cerul este galben cu icterul său,
iar venele sale se vărsă în râuri
unde peștele îngenunchează
să înghită părul și ochii caprei.
În total, aș spune,
lumea se sugrumă.
Și eu, în patul meu în fiecare seară,
asculta-mi cele douăzeci de pantofi
discuta despre asta.
Iar luna,
sub gluga lui întunecată,
cade din cer în fiecare seară,
cu gura roșie flămândă
să-mi supt cicatricile.